Museu Nacional

Museu Nacional
(Flor de Lis)
Por detrás daquelas chamas,
Morre a pesquisa recente,
Morrem anos de história,
Morrem os sonhos do docente,
Morre parte do pesquisador,
Morre o trabalho do estagiário,
Morre parte da gente.
Morrem plantas já mortas,
Morrem sonhos, 
Isso muito importa.
Morre tudo.
Tudo vira cinza.
E o que resta são ruínas,
As lágrimas,
A dor,
A saudade latente
De quem é mais que parente, 
É parte do pesquisador 
Que vive no ser vivente.
Morre a história,
Morre o curso de um rio,
Que jamais volta para trás.
Do que se perde, 
Só restam lembranças.
Qual o futuro da nossa ciência?
Morre parte?
Renasce a arte?
Tudo precisa de incentivo,
Para manter o pesquisador vivo.
Então, choramos nossa perda,
Mas sonhamos para que a ciência erga
Do pó, da dor, das cinzas e sonhe, para onde for.

02 set. 18