Flávio Barreto Leite

BICHO-HOMEM

O meu Partido me quis máquina;
minha mulher me quis macho,
e a minha mãe me quis menino.
E assim, cada qual pelo seu tino,
foi traçando o meu destino,
alheio à minha vontade.
Por isso nenhum entende
a razão quando se some
desse insípido convívio.
Eu não morri pra querer lírios:
é outra a morte que me come.
Descansem em paz no delírio,
prefiro meu desatino
de me saber Bicho-Homem!

ENGANA/DOR

Tem uma unha
cravada
no meu peito
feito uma unha cravada
no peito
e não encontro
o jeito
de arrancá-la.
Ou, ao menos,
de estancar a dor.

Poetas,
os leitores ignoram,
têm um defeito:
falam de,
mas deploram
e sentem horror
à dor.
Por motivo assaz simplório:
Ninguém no mundo
domestica a dor
que lhe atinge
com palavrório.
Por mais perverso
ou singelo.
Por isso, caro leitor,
o poeta finge
não pertencer ao universo
da dor.
Apenas
ao do belo.

AMIGOS

Amigos,
na verdade,
são amantes,
namorados
que não tendo
a compartir
nem comprazer-se
com o sexo,
antes
aprofundam-se no nexo
(im)penitente
de ser(se)
o que se quer
e sendo-o,
sê-lo
simplesmente.
Para o que der
e vier.